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第二百九十五章 又一个报效祖国的机会亮剑版权上交国家（第1页）

12月初，冬日的夜晚，天空中不知何时开始竟然飘起了鹅毛大雪，夜色下的城市逐渐被裹上了一层厚厚的银装，站在高层落地窗的视角看去，一览无余，还真的是非常的壮观。

挂断了跟刘瑜的电话之后，沈铭恩紧接着...

黑龙江的冬天来得比预报早了三天。沈铭恩的车刚驶过同江，乌苏里江两岸已结出薄冰，像一层层撕不破的玻璃纸，在晨光下泛着青灰。他连夜赶路，抵达抚远时，天还未亮，街灯在寒雾中晕出一圈圈昏黄的光晕，仿佛整座小城正从漫长的梦里缓缓醒来。

联系好的家属住在江边一处老旧平房，门口挂着褪色的鱼干和一串风铃，是用旧渔网铁环串成的，风吹过时发出低沉而断续的响，像是某种无人能解的暗语。开门的是老人的小儿子，五十多岁，脸上刻着常年与风雪搏斗的沟壑。他沉默地打量沈铭恩片刻，才侧身让进屋。

屋里烧着土炕，热气混着药味、霉味和陈年木头的气息。九十四岁的老渔民伏在枕上，呼吸微弱，眼窝深陷，嘴唇干裂如冻土龟裂。床头放着一支桦皮裹制的短笛，据说是赫哲族“伊玛堪”说唱艺人传下的法器，如今早已不再吹奏，只作为镇宅之物供奉。

“他三个月没说话了。”儿子低声说，“医生说，可能撑不过这个冬天。”

沈铭恩点头，没多问。他脱鞋上炕，轻轻将录音设备摆好，又从包里取出一块毛毡垫在老人颈下。然后，他打开随身携带的音响，播放了一段音频??那是他在黎寨录下的《塘边等风》，未经任何处理的原声。

房间里很静。只有电流轻微的嘶鸣，和文阿公那断续的鼻箫声缓缓流淌。

奇迹发生在第三分钟。老人的眼皮忽然颤动了一下，接着，喉间发出一声极轻的“嗯”。

儿子猛地抬头，眼中闪过惊疑。

沈铭恩屏息，调低音量，改播一段更古老的赫哲族摇篮曲，是他从省非遗档案馆翻出来的1957年田野录音。当第一个音符响起时，老人的手指竟微微蜷起，像抓住了什么看不见的东西。

“爸……？”儿子试探着唤了一声。

老人没有睁眼，但嘴唇开始缓慢地开合，仿佛在默念一首歌。

沈铭恩立刻按下录音键，同时掏出笔记本，逐字记下那模糊不清的音节。他听不出完整词句，却辨出了旋律轮廓??那是典型的赫哲调式，五声音阶中夹杂滑音与喉颤，如同江面浮冰相撞时的震颤。

接下来的两天，他几乎寸步不离守在炕边。每天清晨六点，他都会播放一段不同的传统渔歌，有时是《打鱼的人哪莫回头》，有时是《乌苏里船歌》的老腔版本。每一次，老人都会有微弱反应，有时是手指轻敲床沿打拍子，有时是喉咙里哼出半句残腔。

第三天夜里，暴风雪突至。窗外狂风呼啸，屋顶的铁皮被掀得哗啦作响，整个屋子像在怒涛中颠簸的小舟。就在这风雨交加的凌晨两点，老人突然睁开了眼睛。

浑浊，却清明。

他望向沈铭恩，嘴唇微动：“……你……听……过……捕鱼……歌吗？”

声音细若游丝，却像一道闪电劈开长夜。

沈铭恩俯身靠近：“我想听，您能唱给我吗？”

老人闭上眼，许久，缓缓吸了一口气。那一口气拉得极长，仿佛从肺腑深处榨出最后一丝生命力。然后，他开口了。

没有伴奏，没有节奏，甚至不成段落。

但他唱了。

歌声苍老、破碎、断断续续，像冰层下艰难奔涌的暗流。每一个音都带着喘息与颤抖，可那旋律却异常清晰??那是赫哲人世代相传的《捕鱼歌》，记录着春汛开江、夏网撒滩、秋鱼归仓、冬冰封河的四季轮回。歌词是古语，沈铭恩只能听懂片段：“白露降，网绳紧；大马哈，逆流上……江神赐我三尺刃，剖开寒水取金鳞……”

他一边录，一边流泪。不是因为悲，而是震撼??这声音太真实了，真实到近乎疼痛。它不属于舞台，不属于流量，不属于任何标签化的“非遗展示”，它是生命本身在燃烧最后的热量，只为把一段记忆传递出去。

唱到第三节时，老人突然停住，剧烈咳嗽起来。儿子急忙端来热水，却被他轻轻推开。他盯着沈铭恩，眼神忽然变得执拗：“你要……带走它……不然……就没了。”

“我带走了。”沈铭恩握紧他的手，“但我不会让它变成展品。我会让它继续活着。”

老人点点头，像是放下千斤重担。他闭上眼，不再言语，呼吸渐渐平稳下来。

那一晚，沈铭恩彻夜未眠。他反复回放录音，逐帧分析音高与节奏，试图还原完整的结构。但他很快意识到：这首《捕鱼歌》本就没有“完整”的版本。它本就是口耳相传、因人而异的流动体。真正的价值不在“准确”，而在“存在”??在于一个九十四岁的灵魂，在生命尽头仍选择开口，把名字刻进民族的血脉。

他决定不做修复，不做拼接，不做任何美化。他要原原本本地上传，连同那一声声咳嗽、喘息、沉默的间隙，全都保留。

第四天清晨，雪停了。阳光刺破云层，洒在乌苏里江上，冰面反射出银白色的光，宛如一条巨龙盘卧于大地。沈铭恩穿上厚棉衣，背起设备，对家属说：“我想去江上录一段环境音。”

对方犹豫：“太危险了，冰还没稳。”

“我就站在岸边。”

他独自走向江心方向，每一步都小心翼翼。走到一处冰裂较宽的地方，他停下，打开麦克风，对着冰层轻声说：“老哥，我来了。你的歌，我带走了。但你放心，它不会死。”

然后，他蹲下身，将麦克风贴近冰面，开始录制。

寒风掠过耳际，冰层深处传来细微的“咔咔”声，像是地下水脉仍在流动，又像某种古老的心跳。他忽然想起日记里的那句话：“只要有人肯凿开一个窟窿，俯身倾听，就能听见整个民族的心跳。”

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